Jena vor uns im lieblichen Tale
schrieb meine Mutter von einer Tour
auf einer Karte vom Ufer der Saale,
sie war in Kösen im Sommer zur Kur;
nun längst vergessen, erloschen die Ahne,
selbst ihre Handschrift, Graphologie,
Jahre des Werdens, Jahre der Wahne,
nur diese Worte vergesse ich nie.

Es war kein berühmtes Bild, keine Klasse,
für lieblich sah man wenig blühn,
schlechtes Papier, keine holzfreie Masse,
auch waren die Berge nich rebengrün,
doch kam man vom Lande, von kleinen Hütten,
so waren die Täler wohl lieblich und schön,
man brauchte nicht Farbdruck, man brauchte nicht Bütten,
man glaubte, auch andere würden es sehn.

Es war wohl ein Wort von hoher Warte,
ein Ausruf hatte die Hand geführt,
sie bat den Kellner um eine Karte,
so hatte die Landschaft sie berührt,
und doch—wie oben—erlosch die Ahne
und das gilt allen und auch für den,
die—Jahre des Werdens, Jahre der Wahne—
heute die Stadt im Tale sehn.


“Jena before us in a lovely valley”
wrote my mother from a tour
on a postcard from the banks of the Saale,
she was at Koesen in summer for a cure;
this ancestor gone, now long forgotten,
even her handwriting, graphology,
years of becoming, years of illusion,
only these words will stay with me.

It wasn’t a famous picture, not classy,
one saw little that’s lovely in bloom,
rough-textured paper, the kind that’s pulpy,
nor were the mountains even vine-green;
to one from the country, small cottages,
the valleys were lovely, quite beautiful,
no need for color, no need for fine paper,
one thought others would see it so, too.

Probably written from a higher viewpoint,
an exclamation had guided the hand,
she asked the waiter for a postcard,
she had been so moved by the land,
and yet—as above—an ancestor gone
and that’s true for all, and also for him,
who—years of becoming, years of illusion—
today sees the town in the valley stand.

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This article originally appeared in The New Criterion, Volume 13 Number 9, on page 38
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